Chove.

Un petit coup au carreau, comme si quelque chose l’avait heurté, suivi d’une ample chute légère comme de grain de sable qu’on eût laissés tomber d’une fenêtre au-dessus, puis la chute s’étendant, se réglant, adoptant un rythme, devenant fluide, sonore, musicale, innombrable, universelle: c’était la pluie.

Marcel Proust, Por el camino de Swann. En busca del tiempo perdido.

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